turbo

Hoy la vi. Desde hace tres años estaba seguro que la volvería a ver, y hoy, finalmente, la vi otra vez. Había pensado muchas posibilidades de lo que podría pasar cuando la viera, si la vería de prisa, distraído, si la vería y correría tras de ella, si le gritaría, si la reconocería. Había teorizado mucho sobre mi reacción al verla. Y finalmente lo que pasó fue que me quedé inmóvil. No hice nada, paralizado. La tuve frente a mi el tiempo que tardó el semáforo de peatones en cambiar a verde, a pocos metros, tal vez dos, de mi. Petrificado. La conversación con Dani interrumpida por un silencio. Un silencio largo e inesperado. Y exactamente en el momento en que hechó a andar, tuve la certeza de que era élla. La misma bicicleta que hace tres años llevé a embalar al Estrella Blanca de Buenavista para poder subirla al avión, la misma que poco tiempo después llevé en taxi, junto con una maleta de 22 kg, del aeropuerto del Prat hasta el piso aquél en el que viví con mi tocayo y con Raúl, mi primer casero en Barcelona; la misma que viajó 10,000km en una caja de cartón enorme, llena de pedacitos de unicel, que luego armé yo mismo y que luego me robaron de enfrente de la escuela, dos semanas después de usarla por primera vez.
Reflexionando un poco, en la distancia, me convenzo de que mi reacción fue lógica, mi parálisis. Teníamos un problema gordo pues habíamos rentado una camioneta para el concierto del día siguiente en Vilafranca, y no me dejaban sacarla del estacionamiento porque mi carnet de conducir no es válido. He rentado ahí mismo varias veces, y nunca había tenido problemas. Estaba muy preocupado, tratando de encontrar una solución, caminando con Dani hacia la calle Tarragona, y cuando estábamos ahí, en la boca de metro, fijé la vista en la bicicleta, una de tantas que se ven cada día, parada en un semáforo, esperando el cambio de luz. Pero esta era diferente, especial. A pesar de estar pintados los amortiguadores y sin las calcomanías originales, reconocí el cuadro azul marino, alto, con una soldadura en el centro, el amortiguador trasero, los amortiguadores gordos. Me le quedé viendo, pensando no puede ser, es mi bici, viendo lo que le hábían hecho tres años con otra persona, y todavía me dio tiempo para repasar rápidamente al ocupante: un paleta con el típico over all azul, de unos 45 años de edad, el pelo canoso, ni gordo ni flaco, la actitud indiferente.
En arrancar le dije a Dani no puede ser, es mi bici, muy sorprendido él de que cambiara el tema tan bruscamete después del de por si inerperado silencio, y me hizo las preguntas lógicas, estás seguro, por qué no le dijiste nada, por qué no lo detuviste, qué vas a hacer.
Ahora no estoy seguro de volverla a ver, pero me siento feliz de haberla visto rodando y saber que de vez en cuando, o al menos una vez, pasó cerca de mi y de mi casa...

cuando te hablen de amor...

Hace un montón que no andaba borracho... para ser exacto, a ver..., hace 19 horas, o sea, anoche!
Pero no me refiero a eso, fuera de ayer, hace mucho que no tomaba. Desde año nuevo, para ser exacto. Esa vez la alcolemia estaba más que justificada, es más, era algo natural: estaban mis okupaz de vacaciones y celebrábamos el cambio de año frente a la torre Agbar, sobre la Diagonal, copa de cava en mano...
Si, el alcohol me deshinibe, tal como decía Ada Hilda en las sesiones de la secundaria (la directora de nuestra amada escuela Decroly, que además era psicoanalista y nos daba clases como orientación vacacional o terapia de grupo o algo así, ah!, ya me acordé, DINÁMICA de grupo), pero ni fue tanto alcohol ni me deshinibió tanto: tres cervezas me hacen cantar las de José Alfredo mientras voy de regreso a mi casa en la moto, temblando de frío porque daba por terminado este invierno fresa, ingenuamente, y me puse sólo una sudadera y mi chamarra café de cuero...
Me doy cuenta de que ya es 1 de febrero y no he escrito nada... por dónde empiezo? qué decir de las vacaciones? de la semana en Fes y Meknés? de mi nuevo trabajo? no se, ahorita estoy demasiado influenciado en la vida por el libro que estoy leyendo, la Reina del Sur ( me había resistido los 40 días que estuvo mi madre aquí a empezarlo, molestándola, diciéndole que cómo podía leer esa mierda, así, tal cual, perdonen la palabra), que me tiene super enganchado, como dicen aquí, y hablaría como si fuera Teresa Mendoza o alguno de sus personajes, así que mejor no digo nada. Ya habrá tiempo.

adding things, glosse

he querido cambiar la apariencia del blog, y también el tono en el que venía escribiendo.

quiero dejar atrás el tono melancólico que iba arrastrando, la autocompasión, volver al sarcasmo, a la despreocupación de siempre.

así que hice lo que pude, ya lo ven, dadas mis limitaciones en este campo, pero pues no está tan mal, no? creo que otra vez me gustaría ir relatando las cosas que hago cada día, sin más pretensión.

y para empezar, esta foto del metro. lástima que no salió otra donde quería sacarla de cuerpo entero, era impresionante. llevaba cadenas, collares y aretes por todas partes, en la cintura, en los tobillos, zapatos de tela adornados con hilos dorados, un velo traslúcido a la mitad de la cabeza, parecía salida de las mil y una noches, en medio de la ciudad, era mágica...

el nuevo título tiene que ver conmigo, con la manera que tengo de conducir mi vida, non magistraliter processus se dice cuando se comete alguna falta a las reglas del contrapunto, como un paralelismo por ejemplo. o como un cambio brusco en la solmización, un salto repentino a otro hexacorde. y por lo general dan lugar a momentos muy interesantes en la música. tal vez es mucho esperar, pero confío en que conmigo sea de la misma manera, es decir, que a pesar de que no soy el estereotipo de flautista, de estudiante, de hijo o de ser humano, un día voy a llegar a tocar muy muy chido y a tener un grupo fantástico!

Hace un par de semanas estuvieron en Barcelona los Tigres del Norte. Tocaron en el recinto del Fórum y yo me esperaba que hubiera muchísima gente, pero no, éramos muy pocos, no más de 2000 personas. Estuvo genial, de verdad, yo no me sabía muchas de las canciones que cantaron, pero nos hicieron emocionarnos mucho a Elisa y a mi. Pese a que cantan super desafinados, sobre todo el del mechón canoso, tienen un estilo maravilloso, y nos encantó que leen las notas que les da el público.

Además había unos puestos de comida mexicana y colombiana, que ellos también son seguidores asiduos, pero ya se imaginarán, cara y regular.

Hasta aquí por ahora, espero volver a ser aquél payaso, como dice Sabina, y que me dejéis sus comentarios, eh? Son muy importantes...

Barcelona tercer aniversari

el post de hoy era obligado dado que hace tres años llegaba al aeropuerto del prat un jovenzuelo con la maleta llena de ilusiones, abierto a la esperanza y la dicha, buscando la autosuperación en aquéllo que más lo apasiona en la vida, su música, su arte...

la madrugada del 12 de septiembre de 2004 llegué en un taxi (que me cobró 40€!) a la calle de espronceda no. 333, 3º 1ª, al piso donde vivía mi tocayo, que me consiguió esa habitación, y nuestro arrendatario raúl, un chileno de 50 y pocos años que se dedica al transporte. esa noche dormí en un cuartito pequeñísimo en un colchón que el propio raúl me dejó en el suelo, con la maleta en los pies y un burro de planchar en la cabeza, todavía sin poder asimilar todo lo que me estaba pasando, con las imágenes de mi familia y mis amigos revueltas en la cabeza, me veía como en una película, desde fuera.

a la mañana siguiente me fui caminando a la escuela con mi tocayo, tempranísimo, no me acuerdo a qué hora exactamente, pero muy muy temprano, hicimos como media hora a pie y me acuerdo muy bien que yo estaba cerca de mis límites... tuvimos clase juntos con paco rubio de improvisación del renacimiento, un profe del que hablé en su momento sobre todo por su manía de estudiar lo más lento posible con el metrónomo. yo llegaba una o dos semanas después de que empezaran las clases porque mi visado en méxico no salía, y eso también contribuyó a un malestar general, una sensación de no pertenencia, y claro, acababa de terminar la escuela en méxico y empezar otra vez era un poco chungo, no lo tenía muy claro.

en ese viaje traje una caja de cartón enorme con mi bicicleta, una turbo que compramos en salto del agua por poco más de 1500$, espectacular, aunque en realidad no era muy buena era increíble, el cuadro era azul marino, tenía dos amortiguadores gordísimos de color amarillo, el sillín era de piel de dos colores, tenía suspensión ajustable en la parte de atrás, en fin, yo era feliz en esa bici, y desde que la armé me duró dos semanas hasta que me la robaron del parking de bicicletas de mi escuela. y ese fue uno de los primeros golpes de este largo peregrinar que reseño hoy.

en estos tres años he tenido una gran concreción en mi vida, y no por ello quiero decir que haya mejorado, sino que poco a poco las circunstancias me han obligado a hacerlo. poco a poco me voy sintiendo más familiarizado con la gente, las costumbres, la comida y todos los pequeños detalles a los que me enfrento aquí. hay grandes temas que prevalecen en mi mente, como extrañar (familia, amigos, amores, comida, lugares); mejorar (en la música, en la manera como me comunico, y eso incluye mi rotundo rechazo a adoptar el acento, en mi independencia económica, organización, disciplina, etc.); etc, etc. sobre la manera de hablar he pensado mucho, y ahora lo que me pasa es que he dejado de preocuparme tanto y el resultado es que conservo mi exquisito y refinado acento defeño, enriquecido con algunas palabras y frases de aquí. he aprendido a utilizar los registros, que ya hacía, pero aquí es mucho más evidente.

la próxima semana empieza mi cuarto curso en la esmuc. mi cuarto curso con Pedro. con el cuarto año llega el momento de elegir tema para el proyecto final, también llega la posibilidad de tramitar un visado de residencia y trabajo, la posibilidad de trabajar en lo que yo quiera y cuanto yo quiera, la idea de quedarme aquí para siempre.

he tenido que cortar bastante el nexo con mi país, con mis amigos, pero eso no significa que no los quiera, que no los extrañe, fue algo necesario para concentrarme en donde estoy, al menos así lo pensé, aunque quizás sea una idiotez. y ahora... pues a planear las vacaciones de mi madre y mi hermana, quiero que sean maravillosas, que se lo pasen muy bien, que sean unas vacaciones equilibradas, con actividades y con descanso, a ver qué se nos ocurre.

Vall de Núria

Este sábdo tuvimos un concierto muy especial para mi. Por muchas cosas. Era especial desde que lo planeamos y fue muy especial por todo lo que pasó en la útlima semana y durante.

Era un programa difícil, más bien una locura, porque reunimos varias de las piezas más difíciles del subtilior y combinamos estilos y códices muy diferentes, desde Machaut, Landini, italianos más tardíos como Matteo y al final hicimos un bloque de Ciconia y del manuscrito de Chipre. La dificultad era para nosotros y para el público, pues es música densa, difícil de escuchar, como decía Laia, una de las cantantes, es un repertorio poco agradecido.

Lo peor fue que, justo después de afinar con Dani el organetto, Michele abre el estuche de su laúd y se da cuenta de que se le había despegado el puente! No pudo tocar. No sabemos si fue por el calor del viaje, por el cambio de altura/presión, la humedad o qué, pero el caso es que no tocó.


El concierto fue en el santuario y el público eran guiris casi en su mayoría, que iban vestidos de botas vermudas y mochilotas. Algunos se quedaban a oir una rola y se iban luego luego. Pero en cambio si tuvimos un cierto número de audiencia fiel que se quedó hasta el final. Fueron 58 minutos de música, grabados en MD. El resumen general difiere entre las opiniones de los integrantes, pero para mi el balance es bastante bueno. Digo que hay que tener en cuenta que era un programa mortífero, que podía ser lo más aburrido del planeta, y sin embargo la gente lo disfrutó, las piezas más densas fluyeron, las piezas más vistozas brillaron, en fin, el resultado fue positivo y creo que hasta fue uno de los mejores conciertos del ensamble.

Cuando estábamos empezando a tocar decidí adoptar una actitud insólita: iba a ser totalmente egoísta e iba a hacer todo lo que estuviera a mi alcance para disfrutar al máximo tocando mi música favorita. Algo que no es difícil para nada, pues tengo todas las rolas en la cabeza, y tengo bien identificados los lugares que más me gustan, los momentos precisos, las atmósferas, las cadencias y el contrapunto... y todo eso, sin preocuparme por los demás. No se si fue bueno o malo, pero me entregué por completo al disfrute y al final me sentía de maravilla, cosa que no me sucedía desde hacía mucho tiempo.

Entre las cosas que aprendí hay de todo, cosas muy técnicas de afinación, de seting, etc, pero sobre todo me quedo con la idea de que quiero tocar muchísimo, todo lo tocable, en todas las combinaciones posibles, pues es una música que me llena por completo.

barcelona

de pocas cosas estoy tan seguro como de que este ha sido el peor año de mi existencia. lo mire por donde lo mire: en la escuela, profesionalmente, en el amor... con respecto a mis amigos ha sido un año extraño: he perdido el contacto con casi todos mis amigos de méxico, casi no he hecho amigos nuevos, pero mis amigos más cercanos ahora lo están mucho más.

permea una sensación de impotencia que no se definir con exactitud. no se a qué se debe. no puedo decir que no esté adaptado, que no me guste el lugar. no me siento solo. es un grado de desarraigo más profundo. nunca me siento realmente en casa, tranquilo. nunca llega la sensación de que puedo perder el tiempo sin remordimientos. no conozco a la gente del barrio, a los vecinos, no tengo a quién hacerle visitas sin avisar, no me gustan las cosas que venden en las tienditas ni en el super, no me gustan las playas, hace un chingo de calor y un chingo de frío...

mañana doy el primer paso del año que viene, la matrícula del siguiente curso escolar. espero poder escoger las materias de libre elección que siempre están llenas. tengo que hacer el cuatrimestre que me queda de fagots històrics. y recuperar las que llevo arrastrando (hay, las historias de Bombi...)

Me pasa, como creo que a todo el mundo, que hay ciertas cosas, ciertos detalles como lugares, olores, canciones que me recuerdan a ciertas personas. Como si lo que para mi es la esencia de alguien estuviera contenido en eso que me lo trae a la mente.

De estas asociaciones, las más fuertes son las de los olores y las canciones. Hay una loción que usaba cuando iba en la secundaria, y cada cierto tiempo había, sobre todo en México, alguien que la traía puesta en la calle, y era un efecto avalancha de recuerdos en cadena, hasta una sensación muy precisa, un sentimiento en concreto de aquélla época.

En este caso he tenido que luchar contra una obsesión. Y la asociación de ideas era más compleja, porque es más sutil. Eran planes de ir juntos un día. Eran varias cosas que me lo recordarían, como que la próxima semana es su cumpleaños, como que el curso fue en la isla de San Giorgio, etc.

Me encontré con varias sorpresas agradables que me hicieron distraerme en otra dirección, como unos nervios súbitos por el hecho de estar en otro país (la última vez que salí de aquí, sin contar el paseo por España de diciembre-enero fue el verano pasado, y fui a París, que ya conocía y donde he estado más veces y donde tengo a todos mis amigos, es decir, que no me siento tan sólo!) y mucha emoción. También me encontré con cierto parecido a la ciudad donde vive mi padre, Cd del Carmen, en Campeche, porque la gente anda en sus lanchas como la gente de otras ciudades anda en sus coches.

La ciudad es maravillosa y tiene una plaga fatal: el turismo, que a la vez es una fuente inmensa de ingresos. Pero pues todo parece hecho para los turistas y permea de ese ambiente enrarecido y caro. La comida más o menos, y carísima. Los viajes en vaporetto cuestan 6€ cada uno! Claro que nadie paga, jejejejeje.

El curso no podía haber sido en un lugar mejor, la fundación Giorgio Cini, en la isla de San Giorgio Maggiore, como dije. Se llega en el vaporetto 82, dos paradas después de la piazza San Marco. En la isla está un monasterio, la iglesia y la fundación solamente, que es privada y por lo tanto no entran los guiris. Las clases fueron en la 'sala capitular', que es donde se eligió a Pío VII, no se muy bien por qué. Todo está decorado con cuadros de Veronese y de la escuela de Tintoretto, los jardines diseñados por Palladio, etc, etc, además del jardín más grande de la ciudad.

Ha sido todo como un viaje a un cuento, las callecitas, el canal grande, los amigos, la música...

Matteo

Apenas termina el primer día de seminario y ya estoy agotado.

Empezamos como a las 10.00 en el aula de siempre, la 110. Pedro tuvo que improvizar un poco pues los cuadernillos con las copias para cada quien no estaban listos, así que tuvimos una ronda de preguntas de los que ya hemos estado en años anteriores. Preguntas sobre Matteo da Perugia, ese compositor italiano del que se conserva tanto material en el manuscrito Modena A. Timi preguntó sobre la poesía de su música, Jostein sobre dónde conseguir traducciones al inglés, Michele preguntó sobre cómo saber si algunas de sus piezas estaban dedicadas a alguien en particular, yo pregunté sobre el sistema dealteraciones o ficta del manuscrito, etc.

En la sesión de datos biográficos sobre Matteo nos divertimos mucho, pues Pedro dijo que cada vez que se investiga sobre este compositor, sabemos menos sobre su vida. No se sabe ni dónde nación, ni cuándo, ni dónde estudió, ni dónde o cuándo murió. Trabajó como maestro de capella del Duomo de Milán en la primera década de los 1410 y también estuvo bajo el sponsorship del cardenal Pietro Filargo, que después sería elejido papa, en pleno sisma... es una etapa apasionante, por decir algo.

A lo largo del día tocamos tres piezas y las analizamos cada una en direcciones diferentes. Esta vez no vino ningún cantante, lo cual es una lástima, pues toda la música es vocal. Yo toqué Pour bel acueil con Anna y Dani, y Dame d´honour con Ànnia y Núria.

Mañana tenemos la sesión Matteo-Ciconia, la relación entre estos dos compositores, de mis favoritos.

Els formants

Ayer mientras salía de la biblioteca de la escuela tuve una de esas visiones del síndrome del jamaicón: Vicente Fernández. Me di la vuelta y descubrí sobre una estantería un bonche de LPs esperando ser clasificados, y el que estaba primero decía 'Grandes Éxitos de Vicente Fernández' con una foto suya que abarcaba toda la portada. Esta vez no me lo había imaginado.

Luego en clase de Acústica nos tocó el tema 'Acústica de la voz cantada'. Y estuvo genial porque me la pasé pensando en Chente. Vimos fotos de las cuerdas vocales, análisis de las frecuencias, esquemas de la fisiología, etc. Pero lo más interesante fue el tema de los formantes, que son aquéllas frecuencias que, por naturaleza, amplifica la cavidad bucal. Es decir que uno al cantar produce un sonido x compuesto de muchas frecuencias, y la boca funciona como un filtro que acentúa ciertas frecuencias, mientras que otras las atenúa. Y esas frecuencias que se amplifican se llaman formantes. El primer formante se modifica basicamente abriendo-cerrando la boca. El segundo depende en gran medida de la posición de la lengua. Las vocales, por ejemplo, se forman en los dos primeros formantes. Es muy interesante y muy complejo. Hay cantantes que manipulando los formantes consiguen emplificar frecuencias que son muy débiles en una orquesta, y así sobresalen de entre todos los instrumentos, como en las óperas.

También hablamos del vibrato, de los diferentes registros (como el falsete), etc. Y mientras Emilia, la profe, nos iba explicando todo esto yo pensaba en la feria de Texcoco y en las presentaciones de Chente, en sus notas tenidas en lo más alto de su ámbito, en su característico vibrato, en sus trajes de charro, en sus películas... Algo con lo que he tenido que aprender a convivir es la idea que tienen aquí de los mexicanos, de cómo hablamos, de la comida, de las telenovelas, del gobierno.

Mañana empieza nuestro seminario medieval. Es una ocasión maravillosa que siempre disfruto muchísimo, esta vez dedicada a Matteo da Perugia. Será hasta el domingo, y luego el martes tenemos una tarde dedicada a los madrigales del códice Faenza. Se viene la parte más interesante del curso.

Les Sacqueboutiers

Hoy empezó el festival de música antigua de Barcelona.

La verdad me desilusionó un poco que casi no haya nada programado de música medieval esta vez, salvo los del ensamble Gilles Binchois, y los de Sequentia, que no podré ver.

Pero el concierto de hoy era muy especial, porque en él tocó Josep Maria, uno de mis mejores amigos y que ha sido por donde he tenido más contacto con la cultura catalana. Gracias a él conocí a un montón de gente, fui a mi primera calçotada, se pronunciar la 'll', etc, etc. Y pues hace un rato, cuando salió por el escenario de la sala Oriol Martorell convertido en todo un profesional de la tiorba, me dio mucha emoción.

La música que tocaron me encantó, sobre todo las cosas intrumentales, pues esa formación de quinteto de metales es maravillosa. Tenían tres sacabuches y dos cornettos. Tocaron pura música inglesa del XVII y me pareció super original el tema: "los gritos de Londres". Resulta que hay una serie de compositores que hicieron piezas basándose en lo que pregonaba la gente por las calles, desde los vendedores de todo tipo hasta la descripción de un niño perdido. La idea está genial, pero en la interpretación me topé con una de mis limitaciones, pues los cantantes empezaron a hacer chistes y eso... simplemente no me gusta. Cuando en un concierto alguien empieza a sonreir, cuando empiezan a hacer bromas, a saltar, a imitar sonidos de animales, bailar, o simplemente a mover la cabecita de un lado para otro, ya cayó de mi gracia. No sé, es algo muy personal, siento que demerita todo lo demás. A Arantza, por ejemplo, no le molesta, le gusta, incluso. Dice que no tiene por que ser todo solemne. Y yo estoy de acuerdo en esto último, pero por qué banalizar la música e interpretarla desde un punto de vista tan superficial?

Josep Maria tuvo un solo espléndido, tocó unas divisiones anónimas que aplaudimos muchísimo y eso ya valió por todo.

El concierto que viene es el domingo, ya iré contando un poco al respecto.

superastram reliquit

Está haciendo un frío de la tiznada en Barcelona. Más que cuando era invierno de verdad, éste parece una broma. Tengo puesta la calefacción, una camiseta, camisa, sudadera y aún así tengo los dedos helados.

Hace rato cuando salí del metro me llegó un olor fuertísimo a tamales de dulce. Un olor de verdad intenso, acompañado del calorcito del vapor en la cara cuando abren la tapa... tuve el reflejo, que duró un microsegundo, de buscar la bicicleta en alguna esquina, pero me cayó el veinte de inmediato. Luego una serie de razonamientos caracterísiticos de esta situación: quién está haciendo tamales, por aquí hay un restaurante mexicano, de dónde viene el olor, qué es lo más parecido a un tamal de dulce que me puedo comer en casa?

Afortunadamente, estos episodios son menos frecuentes cada vez. Ahora he aprendido a pensar también en lo que como aquí, pero me doy cuenta que se me antojan más los postres que la comida salada. En promedio.

Tal vez ese breve delirio y el dejà vu de ayer mientras leía la tesis de Arantza se deban al cúmulo de emociones de la semana pasada. Primero tres días de clases de flauta y luego tres más de seminario medieval, esta vez dedicado a Landini. En el seminario me la pasé de maravilla, aunque siempre es agotador, y aprendí cosas básicas importantísimas: se sabe menos de lo que yo creía (de la música en Florencia durante la época de Landini) y todo lo que no se sabe es una oportunidad para proponer (en palabras de mi profe); Landini es más interesante de lo que siempre pensé: tuvo una vida especial, marcada por su ceguera desde que era niño. Su papá era pintor, tenía un hermano mayor, Nucio, que era músico, y que fue el que le ayudó siempre como tiramantici (el que sopla el fuelle del órgano), trabajó los últimos 32 años de su vida en la misma iglesia, pues dice su contrato que atraía mucha gente por oirlo tocar, era enemigo de Petrarca, fue muy famoso en vida, etc.

Lo que pasa con la música de Landini es muy interesante: no obstante que su producción es más o menos como el 60% de toda la música del trecento, todo el mundo conoce una o dos rolas suyas nada más, la consabida 'Ecco la primavera' y 'Che cosa è quest´amor'. En general tenemos una idea de su música como aburrida, no tan interesante, de un estilo muy homogeneo. Y bueno, creo que hay algo de verdad en esto, pero también tiene cosas super interesantes, como su poesía. Casi todos los poemas de sus canciones son propios, y solo algunos de otros escritores, como Zachetti o Cavalcanti. Hace también muchas citas y parodia otros autores como Dante y el propio Petrarca.

Creo que de lo que más me gustó del seminario fue el análisis que hicimos de una de sus poesías con la teoría de Dante de la musica verbalis, que expone en su libro 'De vulgaris eloquentia'. Me impresionó la utilización de las consonantes por familia (líquidas, oclusivas, disturbadoras...) y de las vocales para crear un lenguaje dentro de texto, que por si solo ya expresa un mensaje, aun antes de ponerle la música.

Mañana tengo examen de acústica y taller de música contemporánea, o sea, nada que ver con Landini. Timi, mi compañera húngara, me estaba explicando uno de los temas que vienen en el examen, diciéndome que las frecuencias complementarias eran de tal manera, que las ondas sinusoidales no se qué, que la frecuencia de los armónicos no se qué más, así se la pasó hablando como 10 minutos, y luego termina diciéndome: -"y el ejemplo es que si pones dos altavoces oyes el doble de fuerte que si sólo tienes uno"-, jejejejejejejeje, me moría de risa. Así son nuestras asignaturas teóricas. Pero la semanita pinta muy bien, ensayos, mucho que leer, mucho que estudiar, la próxima semana le tengo que traer cuatro cosas al Pedro, por lo pronto ya tengo decididas Amarilli mia bella de van Eyck y una sonata de Fontana.

la vida por rutas

Me doy cuenta de que cuando cobro real conciencia de la soledad es mientras camino.

Así me pasó en octubre del 2005 y así me volvió a pasar hace 15 días que estas dos mujeres que ven aquí se regresaron a México. Ni entonces ni ahora lloré en el aeropuerto, claro, no porque no quisiera llorar, sino porque me quería hacer el fuerte, no quería entorpecer la despedida.

En esta ocasión las acompañé yo solo, íbamos los tres muy desvelados porque la noche anterior nos fuimos a cenar al can Margarit. Es una taberna medio rústica, medio escondida, cerca de la avenida Paral.lel, por el centro, para ir en manada, para celebrar cumpleaños y esas cosas, porque está medio caro, porque la comida es deliciosa (comida típica catalana, la especialidad es el conejo), y porque cada que pides una botella de cava te la sirven con una luz de bengala y en automático todo el restaurante empieza a cantar las mañanitas, bueno, el cumpleaños feliz.
Aquí en la foto aparecen Arantza, mi mamá y Laura cuando ya nos íbamos.

De ahí me los llevé a la Concha, que varios de los que han venido a visitarme ya conocen, pues es uno de mis luhares preferidos. Está dedicado a Sarita Montiel, tapizado de las fotos de sus películas, de sus apariciones en público, de carteles, entrevistas, etc. Está en el mero raval, siempre ponen música árabe-electrónica (junto al aparato de sonido tienen un cartel que dice: "no se aceptan peticiones"), y ya como a las 2 o 3 empiezan a poner a Paquita la del Barrio.

Como el camino para llegar a la concha está medio kool aid, y como encima de eso estaba lleno y tuvimos que esperar afuera a que se salieran unos cuantos, pues se estaban empezando a poner sus moños, pero al final entramos. Eliseo, en adelante "Cheo", pidió una cachimba, no sé muy bien por qué, porque no tenía idea de lo que es. Yo pedí tes de menta para las fresas y Laura pidió un Malibú con piña.

En esta foto, Arantza, Cheo, Laura y mi madre entrándole a la cachimba, que la verdad estaba en su punto: te dejaba un saborcito a manzana que era lo mejor, y el humo era casi como vapor, como vapor fresco que no irritaba la garganta.

Pues como estaba lleno y todavía no ponían las rolas meras buenas, no nos quedamos mucho tiempo y aprovechando que no estábamos tan lejos de la playa nos fuimos a otro lugar, el Lekassbah, que es un antro en plan música techno/house de guiris, turistas, pero que está bien por el lugar y porque la música no está mal. Aunque ya para esas horas todos estaban cansados y claro, el fantasma del viaje al día siguiente se hacía cada vez más evidente.

Hablando del viaje de mi mamá y hermana hay que decir que no fue un viaje excento de emociones fuertes, empezando por el desmadre de Air Madrid. Desde que a mi se me ocurrió venirme por esa aerolínea el año antepasado, porque era lo más barato y casi la única que me vendía un boleto sólo de ida, me di cuenta de que era un desastre, pero como viajero de ellos nunca se me hubiera ocurrido ponerles una queja, al contrario, les hubiera dado un premio por hacer lo que hacían con los recursos que tenían. Digo todo esto porque cuado supimos que le quitaron la licencia de operación, creímos que era por las quejas de los pasajeros.

Al principio no me cayó el veinte, luego empezamos a ver las noticias en el periódico y en la televisión, las pancartas afuera de las oficinas, etc. Hasta que mi mamá reaccionó y fuimos a poner la reclamación al aeropuerto. Esa fue una de las primeras anécdotas.

Además de eso, estuvieron los roces entre nosotros, que, en palabras de mi mami, "estamos bien locos".

No quiero que se vuelva una bitácora del viaje, así que les ahorro lo demás. Más bien vuelvo al día de la despedida. Fue un alivio para mi madre, que por fin podría volver a su querido trabajo, a su país y a su casa. Dio desde el principio claros síntomas del síndrome del jamaicón. Para mi hermana y para mi fue más triste, simple y llanamente triste, sin otras connotaciones. Para mi estaba claro que no podía, de ahora en adelante, dejar pasar tanto tiempo sin verlas, sin ver a mi familia entera. Pero el caso es que me hice el machito y me aguanté las lágrimas. Estaba tranquilo. Les tomé las últimas fotos formadas para pasar la aduana, luego me cerré la chamarra y me fui caminando al aerobús. Apenas eran como las 10 de la mañana. Me fui leyendo el periódico, me bajé en la plaça Espanya como a los 15 minutos (super rápido), y caminé por ese trayecto que hicimos tantas veces juntos, por Creu Coberta y la carretera de Sants hacia mi casa, y ahí fue cuando sentí el madrazo, al caminar y no tener nada que comentar de los edificios, ni tener que decir en voz alta algún lugar que se me ocurriera para visitar, al no tener el brazo de mi madre que abrazar o el peinado de play mobil de mi hermana que mirar.

Pero lo peor fue al entrar en mi casa. Era temprano, casi no había ruido, fui subiendo los escalones, 23, para cuando abrí la puerta ya estaba llorando como un niño, y me acordé mucho de hace dos años, el 21 de octubre que se regresó Jorge, que no fue sino hasta caminar las rutas que hacíamos juntos cuando sentí plena la soledad y el vacío, ese vacío que no debe existir según mi analista, María Luisa, porque cuando estás con alguien que quieres debes construir, debes dar pero no hasta quedarte vacío.

Anoche caminando por las ramblas me vino esta sensación de nuevo, no era sólo la calle, era la ruta, de los shawarmas al metro, la hora, etc. Aún acompañado me sentí solo, y pensé que era una buena oportunidad para eso, precisamente, para estar solo y pensar en mi otra vez, para empezar a construir esas cosas que llevan casi dos años devastadas e idear un nuevo plan que me incluya en primer lugar.

Concierto de fin de año

Bueno, pues si, ya se va este año, finalmente! No dudaría en decir que ha sido uno de los más difíciles para mi, a pesar de que muchas cosas han tomado su lugar y ahora estoy más adaptado a mi nueva vida aquí, a esta ciudad, a mi escuela y mis maestros.

Pues si, reconozco que lo último que he escrito estaba medio vacío, aunque no lo hice con esa intención. Pero qué grueso, eh? hacer una crítica tan fuerte y ni siquiera poner su nombre.

Ultimamente he conocido mucha gente, y la gran mayoría con una característica en común: la de no escuchar a la persona con la que hablan. Es terrible, no sabes qué hacer cuando te topas a alguien así. Encima es aun peor cuando tienes cierto interés por saber, digamos, cómo está, cómo le va, o cualquier cosa por mínima que sea. Yo he desarrollado una nueva habilidad de supervivencia en estos casos, pero es bien difícil, porque por un lado no puedes gritarle y decirle que te haga caso, o largarte, y por otro tampoco me gustaría hacer lo mismo. El caso más grave lo tuve la semana pasada cuando Lucy, una colombiana que trabaja en el restaurante de Elisa mi amiga, se sentó a comer conmigo durante su hora de descanso. La había visto y me la habían presentado, pero nada más. Empezó a hablar y a comer rapidísimo. Me contó los últimos seis o siete años de su vida, desde que llegó a España. Y fue ese relato el que despertó en mi mucha curiosidad por conocer sus motivaciones, pero, cómo preguntarle algo? Y es que esta clase de gente es muy lista y hasta te hacen sentir que te están haciendo caso, pero no es cierto! Opté por tomarlo con alegría y después incluso se volvió una situación muy chistosa.

Hablando de gente que no oye mientras comunica, he conocido a varios colombianos. No todos son iguales, claro está. Por ejemplo la chava que atiende mi videoclub hasta es calladita.

Ella es de Bogotá y su video está genial, tienen puras películas de arte, de todas partes, es un localito en la calle Ferlandina casi esquina con la calle de la Luna, en el mero Raval, a unos pasos del Museo de Arte Comtemporáneo y a medio camino hacie la Paloma. Pues de ahí acabo de ver el Globo Blanco, la Historia de Lisboa, Día de Fiesta, la Mirada de Ulises. Tienen a todos los grandes directores y las puedes ver ahí si juntas un grupo de 10 personas, y por 3€ te pasan la proyección y una cerveza.

Ahora no puedo dejar de pensar en que no esté 'vacío' lo que escribo. Bueno, pues voy al grano. Se nos ocurrió hacer un concierto de fin de año, aprovechando que vamos a Córdoba y que ya tenemos un programa más o menos ordenado, el que hicimos en septiembre en el castillo de Calafell. Sólo pusimos algunas piezas nuevas para poder incluir a Magdalena y a Joan Manel. Es decir, además de los que ya estábamos, Olga, Dani, Galina y yo (Michele no puede venir) vienen ellos (voz y harpa medieval). Las piezas que aumentamos son emblemáticas para el harpa, pues las compuso Jacob de Senleches, de quien se sabe que trabajó en la corte de Aragón durante el siglo XIV, y que tocaba el harpa. En Fuion de ci él habla con su harpa y le dice 'huyamos de aquí', pues se cree que la compuso cuando perdió su protección con la muerte de la reina Eleonor. Eh, si, todo el programa es del siglo XIV, muchas cosas del tan nombrado aquí ars subtilior.

De las ramblas sale una calle hacia el Raval, justo en la esquina del Liceu. No me acuerdo si desde ahí se llama Hospital o Sant Pau, pero siguiéndola derechito, cruzas todo el barrio, está lleno de restaurantes árabes, marroquíes, paquistaníes y de otros, pasas por la calle Robadors, donde los martes venden las bicicletas robadas, llegas a donde empieza la rambla del Raval, está Can Ricart (mi gimnasio, al que no voy desde hace un buen) y unos metros más adelante aparece una iglesita románica que es de las más antiguas de la ciudad: la iglesia de Sant Pau del Camp. La cosa es que tanto Dani como yo teníamos muchas ganas de tocar ahí desde hace mucho tiempo, pero es una iglesia muy reservada, no hay mas que dos misas a la semana, el sábado en la noche y el domingo a medio día, siempre está cerrada, sólo se puede visitar el claustro, y en las horas de oficina, lunes y miércoles de 18 a 20, tanto él como yo trabajamos. Así que ha sido difícil concretarlo, pero este lunes, finalmente, Dani consiguió hablar con mossen Manel y ya tenemos confirmada la fecha del 17 de diciembre para hacer nuestro concierto.

Les puse todas estas fotos para que vean que chida está, además, muy cerquita, en la calle Carretes, donde por cierto, por pura casualidad vive otro mexicano que estudia piano, Alfredo, hay un restaurante, can David, donde hacen un lechazo al horno maravilloso, una taverna muy tradicional y medio cochina, de la que Zitaima dice que se come como perro.

Me faltan fotos del interior, que estar super bien porque está todo muy bien conservado, todo de piedra y el piso de mosaicos.

Lo mejor de todo es que vendrán mi madre y mi hermana, bueno, si quieren. En cuanto tenga la invitación la mando.

Oaxaca

Este domingo salimos a marchar aquí en Barcelona. Se juntaron varios colectivos que residen aquí, entre ellos en el que estoy yo, Mexican@s en resistencia.

En esta foto de derecha a izquierda están Adriana, Daniela, Ericka y Asensio en la plaça Universitat, justo antes de que empezara la marcha.

Ellos se vieron más temprano para hacer la manta, la convocatoria para todo el mundo era a las 12 del día.

Salimos de ahí y fuimos caminando por el carrer Pelay, escoltados por la policía. Y había muchas mantas, pancartas, cruces de madera para recordar a los muertos, no sólo los de Oaxaca.






Aquí la marcha desde mi lugar, donde empieza la calle Pelay. Además de las pancartas hubo un ataúd de cartón, banderas, pero sobre todo las características consignas en contra del gobierno. Por eso me acordé tanto de Elisa, porque a ella le encantan. Una vez se la pasó cantándonos consignas en vez de canciones, se sabe miles.



A mi sobre todo me gusta la de "aplaudan, aplaudan no dejen de aplaudir..." y la "Oaxaca, escucha, Barcelona está en tu lucha".


Bueno, pues quise poner las fotos lo más pronto posible, en el periódico dijeron que éramos como 700 personas. Había muchos catalanes también.

La marcha terminó con unas lecturas frente a las sedes de los gobiernos locales, en la plaça Sant Jaume.





Además de la marcha, la semana pasada fue la semana de las jornadas por Oaxaca y hubo muchos eventos, pero yo no pude asistir por la escuela, de lo que les puedo contar un poco es de la Ofrenda que hicimos en mexicanos en resistencia.

En realidad fue un evento más grande que sólo una ofrenda, pues hubo dos pláticas: una de un periodista mexicano y la otra de un maestro que vino de Oaxaca y que nos pasó un video. También hubo música y cuentacuentos.

Los altares quedaron geniales, nuestro colectivo montó uno muy muy chido, con calaveritas de cartón que hicieron entre todos, calaveras de yeso, etc. Pero también hubo altares de otros colectivos, como el Zapatista.



Bueno, en este post no quiero hablar de otras cosas, un saludo enorme a todos, ya me voy poniendo al corriente, ven?

noviembre 6

Ya perdí la cuenta de cuantas veces he tratado de escribir aquí. No se por qué me cuesta tanto, tal vez por las fechas que acaban de pasar (se cumplió un año de mi regreso de México y de que Jorge anduvo por acá...), en parte también es que ando muy ocupado. La verdad es que tengo un montón de cosas que contar y no sé por dónde empezar.

Muchísimas gracias a todos los que me han escrito, he tratado de contestarle a cada quien, y si no lo he hecho seguro que me iré poniendo al corriente.

Pues desde la última vez que escribí, el día que regresaba de un viaje ráfaga a París para visitar a Norma, a Mateo, Sebastián, Olivier 1 y 2, Laurent y todos los demás, han pasado cosas importantes: empezó mi tercer curso en la Esmuc, con materias más interesantes, bueno, en especial una: notación I. Es maravillosa: nos la hemos pasado viendo notaciones musicales adiastemáticas, es decir, sin líneas horizontales, como la del monasterio de San Gallo, en Suiza, que es muy cuidadosa, llena de detalles que muchas veces no se pueden reflejar en una renotación al sistema musical actual.

Además de las materias teóricas, donde también está historia de la música medieval y análisis II, está la flauta y todos los planes que he ido haciendo con Pedro, mi teacher. Este curso y el siguiente debo tocar mucho y muy seguido, lo más posible, y me voy a dedicar a la música francesa para intrumento y continuo, a las estampidas italianas y a mi grupo medieval, que se llama Scandicus.

Scandicus es un proyecto de Dani Buxeda, que lleva años con él. Ahora ha cambiado un poco la formación del grupo y es por eso que hemos entrado todos los nuevos: Galina, Michele, Olga, Magdalena, y ultimamente Joan Manel y yo. Tenemos un concierto en Córdoba el 7 de diciembre y estamos organizando uno para diciembre, todavía no sabemos seguro cuando será ni donde, pero yo haré todo lo posible porque sea en la iglesia de Sant Pau del Camp, que está aquí mismo en el Raval, muy cerca de casa de David, al principio de la rambla, y que es una iglesia que me gusta mucho, una de las más viejas de la ciudad, románica, un poco fuera del circuito musical de Barcelona pero con un encanto muy especial.

Por fin estoy trabajando y tramitando el permiso correspondiente, me llamaron de una escuela de música en un pueblo muy cerca de aquí que se llama Vilassar de Mar; está a 24 kilómetros y en tren hago 30min. de estación a estación, más un poco de andar a pie. El pueblo está a la orilla del mar y el viaje me gusta, porque en poco tiempo de trayecto te encuentras fuera por completo del ámbito de la ciudad y hasta el clima cambia. No tengo alumnos de flauta hasta el momento y sólo doy clases grupales de lenguaje musical o solfeo como le decimos en México. Tengo varios grupos, desde uno de Iniciación II que son 7 niños de 4 años, pasando por chavitos más grandes, adolescentes, hasta un grupo de adultos muy interesados y constantes. El gran problema es que las clases son casi todas semanales y es muy difícil avanzar a ese ritmo. Cuando yo aprendí más fue durante el propedéutico, cuando era alumno de la mtra. Guadalupe Martínez, que nos traía en friega. Eran tres clases semanales de dos horas, teníamos que llegar puntuales, nos dejaba un buen de tarea, leíamos mucha música, era una buena época. Y yo ahora en ese papel me pongo a pensar mucho en cual es la mejor manera para transmitirles algo más que buenas intensiones.

En diciembre vienen mi madre y mi hermana... y no se si reir o llorar, jejejejejejeje! No, no es cierto, lo tengo muy claro. Es algo maravilloso, a veces cuando no puedo dormir me quedo imaginando que vamos a lugares muy bonitos, que las llevo a conocer maravillas y que les compro un montón de cosas, y que las veo felices... ya no aguanto más, ya quiero que lleguen! Además ya les hice unos cuantos encarguitos: una máquina para hacer tortillas (bueno, técnicamente es una máquina, no? de esas de madera caseras), unos paquetes de donas bimbo (si y qué, se me antojan mucho!), cajeta, chicles, etc, etc. También ya le dije a mi madre que la voy a poner a cocinar todos los días, tiene que desquitar!

Me cuesta irme a dormir a esta hora, apenas va a ser la una, pero luego me ando durmiendo todo el día. Les quiero poner muchas fotos, pero ya será otro día.

10 de septiembre

La primera vez que fui a París estaba el cielo muy nublado. Ese primer vuelo transatlántico se me hizo eterno, no podía creer lo pequeños e incómodos que eran los asientos, lo grande y viejo que era el avión, no podía creer que no se hubiera desarmado en el despegue, pues el "carreteo", que duró como diez minutos, sirvió para asustarnos a todos, pues nos dimos cuenta de que la pista estaba llena de baches y de que a esos aviones les cuesta alguito despegar.

Luego el vuelo fue bastante aburrido, me la pasé viendo la pantalla con el mapa que muestra un avioncito diminuto, que se supone que es uno mismo, a falta de algo más interesante que hacer. Por mi mente pasaban muchas cosas, muchas ideas, tenía la sensación de ir a la aventura, sentía una falta total de contingentes. En pocas palabras, mi vida era un desmadre. Pero ahora no pienso igual, viendo en retrospectiva creo que no había tanto al azar en esa ocasión, que más o menos tenía un planing, pues sabía muy bien que haría los exámenes de admisión en tres escuelas en tres países diferentes, y tenía muy clara mi primera opción. María Luisa, mi analista, me hizo notar que mis tres posibles teachers eran Pierre, Peter y Pedro, como mi papá. Casualidad.

Cuando por fin vi que descendíamos, que en el mapa cada vez estábamos más cerca de París, me desperté del aletargamiento y me dieron muchas ganas de ver el paisaje, de hacerme una idea de las urbanizaciones francesas, de su orografía, pero casi casi desde que empezábamos a sobrevolar tierra firme, toda la visión se vio reducida a un blanco intenso, eso si, muy bonito, de nubes, pero de nubes al fin y al cabo, que no son nada más que eso cuando quieres ver más allá de ellas. Y ahí empezó lo emocionante, lo desesperante: descendíamos y descendíamos y lo único que se veía por las ventanas eran nubes. Ví como desplegamos los flaps, primero un poquito, luego más, y más; escuché las instrucciones para el aterrizaje; oí como salía el tren de aterrizaje, en especial esos ruidos que hacen pensar que alguien está cerruchando el fuselaje; y no veía nada más que nubes. Y claro, además de las nubes, había un montón de turbulencia. Así que estuvo muy emocionante, pues sólo cuando pasamos la reja del Charles de Gaulle pude ver algo más, pude ver unos camioncitos del aeropuerto, como los que me trajeron una vez los reyes magos, y poca cosa, aviones estacionados, focos azules, rojos, amarillos, y el cielo nublado.

La primera vez que regresé a México también fue muy emocionante. En esa ocasión me sorprendió que te hagan dormir a huevo, que no puedas llevar abierta la ventanilla todo el viaje. Fue un viaje un poco angustioso porque estaba ansioso por llegar. También el final fue lo más emocionante, pues le dimos dos vueltas completas al DF con un cielo lluvioso, pero claro, y también hubo un poco de turbulencia al final. Siempre me ha gustado mucho ir reconociendo la ciudad, las colonias, las estaciones del metro, los edificios.

La última vez que vine de México ha sido la más triste. Y ahora se cumplió exactamente un año de eso, el 11 de septiembre. Me vine en uno de los primeros vuelos de Air Madrid de Toluca al Barajas, me llevaron Náhuatl, Zitaima y mi madre, se estuvieron conmigo hasta que abordamos, como a la 1.00 am, aguantando el frío. Y luego la despedida, con su respectivo llanto colectivo. Pero lo más fuerte fue cuando despegamos, empezé a llorar como cuando se murió mi gato Rafiki, desconsolado, pero casi en silencio, sentía como si nunca más fuera a regresar, y para colmo sobrevolamos el DF, lo que me puso más triste, aunque estuvo muy bien porque pude reconocer muchas cosas.

Esta vez perdí el avión a París y me tuve que venir en la tarde en tren. Es lo que tiene volar por Vueling, que al final no sale tan barato y, encima, no te reembolsan nada si te quedas dormido.

Ahorita estoy regresando a Barcelona, me gusta sobre todo llegar de noche porque se ven claritas la Diagonal, la Gran Vía, el Maremagnum, y se ven elgunos pueblecitos de la costa. Esta vez vengo tranquilo, pasé una semana maravillosa con Norma, Mateo, Sebastián, Loló, François, Olivier 1 y 2, Thav, Bruno, Rafa y Jean-Luc, nos dio tiempo de ir al Orsay, a la Ciudad de la Ciencia, a Versailles, caminamos un montón... y estuvimos en el Pompidou también. La foto es de mi cel desde la última planta.

pa votar moco

Hace más de un mes que no posteo nada, y no es que no lo haya intentado eh? Tengo varios borradores pero nomás no se me da seguirle... ahora si vengo con la intención de revivir este blog, o más bien de que nazca en serio. Y pues aviso que seguirá en la misma línea anecdótica, pero con una diferencia: trataré a toda costa de evitar lugares comunes, cursis y cosas que me recuerden a México y que, por consiguiente, me pongan triste, cosas como pa votar moco.

Ahora me la paso casi todo el día en casa de David, que está en el mero raval. El raval es el barrio árabe de Barna, está del lado oeste de las ramblas, en el mero centro, y es una colonia con mucha historia. Hace poco supe de una exposición en París con fotos de esta zona. Tradicionalmente es donde se encuentra la calle de las prostitutas, está lleno de tiendas de comida árabe, paquistaní, marroquí y claro, muchos comercios orientales. También están el MACBA (museo de arte contemporáneo de BCN) y el CCCB (centro de cultura contemporánea de BCN), la rambla del raval, al final de la cual está mi gimnasio, el centro deportivo comunitario del barrio, un edificio recuperado, nuevecito, que era una fábrica. Pero si caminas un leve más llegas a un montón de cosas más: las ramblas, el teatro Liceo, la Boquería (el mercado), la plaza Cataluña, etc, etc.

El raval me gusta sobre todo porque siempre hay movimiento. A diferencia de los otros lugares donde he vivido, aquí si está todo abierto los sábados y los domingos, y hasta me he topado con fiestas callejeras con bocinotas y todo.

Que difícil se me hace escribir en estos momentos, mientras hay problemas tan graves como los del conteo en México o el bombardeo de Líbano. En esta ocasión me voy a limitar a hablar de mis cosas pero creo que está bastante clara mi postura.

El otro día estábamos comiendo con los compañeros de piso del David, Pamela y César, que también son de Colombia. Les di a probar de mi salsa Valentina que me compré en el corte inglés, y estaban sufriendo por el picor, decían que era como la salsa que le ponen los viejitos a la sopa cuando estás enfermo, pa que sueltes moco. Me voy a dormir con la esperanza de que me lean y de que se acuerden de uno. Mientras les mando un abrazo a cada quien, y con esa frase tan sabia de una canción que dice: "aguanta corazón no seas cobarde..."

1 de julio

Ayer me llegó mi voto. Lo mandé hoy mismo, en cuanto lo fui a recoger en el correo, pero sólo faltan 10 días para las elecciones (tiene que llegar antes del 1 de julio) y me da un poco de miedo que no lo haga a tiempo. Pero no se podía hacer nada, no lo puedes mandar por mensajería, por ejemplo, que por otro lado sale muy caro.

Pero me dio mucho gusto, venían además dos discos, uno de audio y otro de video, donde hablan los candidatos, el consejero del IFE, vienen las instrucciones y un spot de los Tigres del Norte. Algunos discursos se me hicieron realmente insoportables.

Siiiiiiiiii! Aquí está la prueba, aunque en realidad lo que realmente cuenta es que voten los que están dentro del país, ¿cuántos mexicanos pueden llegar a votar desde el extranjero? Me pregunto si no será fácil manipular estos votos, es como raro mandarlo, como si fuera muy seguro.

De lo que más me gustó fue escuchar el acento mexicano, la... manera de adornar todo cuando hablamos, y bueno, me reí mucho con el tono y los giros melódicos de la retórica de Madrazo y Calderón; lo que dice el Peje y la manera como lo hace me parecieron mucho más cercanos, de cierto modo me hizo pensar que es sincero.



El sobre venía con el porte de correo certificado, y pues ya, a esperar.

¿Vieron un correo donde aparecía un grupo de mexicanos, con la tourre Eiffel de fondo, con un cartel que decía "si gana el Peje aquí nos quedamos"? Qué casualidad, hace unas semanas decía mi hermana: -"¿y qué vamos a hacer si no gana López Obrador?, le digo a mamá que nos vayamos allá contigo"-. La verdad no me tienen con pendiente los de la foto.

Me voy a dormir, son las 4.25am, ¿les latió lo de los unicornios? Elisa me regaló "Historia de la belleza", de Umberto Eco, y ahí venía la cita de Marco Polo.
Abrazos.

Los Unicornios

"Los unicornios se parecen a los búfalos en el pelaje, mientras que sus patas recuerdan a las de los elefantes. Tienen un cuerno en medio de la frente, grande y negro. Pero como arma ofensiva no utilizan este cuerno, sino tan solo la lengua y las rodillas. En efecto, tienen en la lengua espinas largas y agudas; de ahí que, cuando quieren atacar, aplastan y estrujan a la víctima con las rodillas y luego la hieren con la lengua. Tienen la cabeza como los jabalíes y la llevan inclinada; les gusta permanecer en el fango y en el barro. Son animales de aspecto muy desagradable y no se parecen en nada a las descripciones que de ellos hacíamos: en efecto, según una creencia muy extendida entre nosotros, los unicornios se dejan prender por las vírgenes. Es justamente todo lo contrario."

Que pena maior

Creo que si fuera otra persona y me presentaran conmigo, me caería gordo. Creo que identificaría muchas de las cosas que no me gusta encontrar en otras personas, creo que no me soportaría mucho tiempo.

Por eso les estoy tan agradecido a mis amigos y a mis familiares adoptivos aquí en Barcelona, que son los que me tienen que aguantar en estos días en que me he sentido tan mal. Y encima lo hacen de buena gana.

Aquí en esta foto tenemos a Nùria y a Josep Maria. Es una de sus fotos más recientes, de la semana pasada, en la cena que tuvimos después de l´Orfeo, el miércoles. Ese día nos pusimos un poco borrachos, verdad? Y es que así lo predispone el lugar, can Margarit, pues te dan un vasito para ir probando de los vinos que quieras en lo que esperas mesa. Y luego el porrón...

Le quiero agradecer a Rafa, mi compañero de piso, por ser mi paño de lágrimas, por haberse recetado la misma pinche historia de sufrimiento muchas, de verdad muchas veces... porque me escucha pacientemente, trata de entenderme, trata de hacerme ver soluciones racionales.

A Laura y Elisa, a Santi, a mis amigos del grupo Pneuma con quienes conocí una parte de Aragón este fin de semana,

a Fabián porque con su neurosis me hace olvidar la mía y me divierte mucho, y los amigos que me ha presentado: Mauricio, doña Nidia, Juan Carlos, Alejandra, Heidi, Olga, etc.

Estas dos semanas han sido especialmente duras, quisiera poder comenzar la etapa de reconstrucción de mi personalidad, de mi persona. ¿En qué me he convertido? En una versión muy mala de mi mismo, quiero creer que no siempre fui así.

A la Mireia, a Timi, y a mis amigos que no están aquí.

Mañana es miércoles, mi primer ensayo es a las 14.00, con Atsushi y Tomokazu, con quienes haré Puisque je sui y En ce gracieux tamps, de Matteo da Perugia y Jabob de Senleches, respectivamente. También mañana llega Michele.

El jueves empiezan los ensayos con Pedro, el de Que pena major es a las 10.30, con Magdalena, Michele y David, y en la tarde el trío de flautas.

Y el viernes el concierto en la iglesia de Sant Felip Neri a las 19.00. Estoy muy emocionado, me encanta todo lo que toco, me siento cómodo, le tomaremos audio y video por separado. Ahora si voy a necesitar asesoría para subir la música.

Y después prometo contar cómp nos fue! Me gustaría que todos pudieran estar aquí.